emily dickinson

Uma palavra morre Pois eu digo
Quando é dita Que ela nasce
— Dir-se-ia Nesse dia.

sexta-feira, 15 de fevereiro de 2013

amnésia

preta grande nuvem paira sobre nós na rua
e ao darem o salto:
rumo ao suicídio no asfalto
rumo à liberdade nas folhas
as gotas de água - pequenas gotas de afeto e mágoa
salpicam seu peito em transparente
e eu transpareço todo o sentimento
ao me ver refletida em suas lentes

por favor, se lembre!

sábado, 2 de fevereiro de 2013

falta um tanto ainda, eu sei

Mas o que é o tempo
se não a sucessão dos segundos
e as crianças que morrem de fome?
E o ponteiro do relógio a andar sozinho
e os cabelos que ficam mais brancos?
E a distância que se estica, estica, estica
até não alcançar mais
seu braço
no meu abraço?